— Не подходи, — я прижалась спиной к стене.

Просьба подействовала, Марк остановился.

— ОН сломал тебя… ты страдаешь, мучаешься… Полагаешь, незаметно? — провёл рукой по густым волосам, покачав головой. — Куда делась моя Диана — та светлая, солнечная, жизнерадостная девочка?

— Я давно не твоя. И мне абсолютно всё равно, нравлюсь тебе, такой как есть, или нет.

— Посмотри, на кого ты похожа… — не унимается.

— На кого?! — возмутилась я.

«Привязался ведь…» — копил-копил столько времени и теперь решил высказать всё?

— Ты — красивая женщина, вспомни об этом.

— Меня волнуют и заботят исключительно мои дети! Остальное — не имеет значения.

— Дети, дети… — усмехнулся нервно. — О себе тоже нужно подумать. Носишь безразмерные балахоны, как монашка, и такое ощущение, что специально прячешься за слоями ткани, опять же — ни грамма косметики на лице, бледная, словно все жизненные соки из тебя высосали, превратилась в собственную тень.

— С каких пор скромность во внешнем виде стала недостатком? В чём удобно, в том и хожу.

«Не для кого прихорашиваться!».

— Дело не в скромности… — Марк нахмурил брови.

— Не хочу, чтобы кто-нибудь смотрел на меня, пусть лучше отворачиваются. Неприятно чувствовать на себе заинтересованные взгляды — что тут непонятного? И так весь военный городок шушукается о нас с тобой. Или я должна выглядеть как некоторые жёны ваших офицеров? — «тупые, дешёвые, размалёванные куклы, умеющие хвастаться шмотками и цацками, из кожи вон лезут, лишь бы перещеголять друг друга, вдобавок — сплетницы, от безделья суют нос в чужую жизнь».

— Ты считаешь его настоящим мужем — вот, в чём причина, поэтому хранишь ему верность, соблюдаешь негласные правила каждой мусульманки — быть красивой только для своего мужчины. Осталось принять ислам и надеть хиджаб. Не слишком много чести для него? Учитывая все события…

— Занимательный вывод.

«Хотя не скрою: он в чём-то прав».

— История ещё не окончена — да, Диана? Недосказанность между вами не даёт тебе покоя, причиняя боль, а когда беременна и вовсе — не можешь выкинуть его из мыслей, вычеркнуть из памяти… «С глаз долой, из сердца вон» — в твоём случае не работает.

— Хватит, пожалуйста… — по щекам потекли слёзы: эти замечания ударили в самое нутро, метко попав в цель — то, в чём боюсь признаться себе, в первую очередь, не говоря о том, чтобы озвучить это вслух.

— Ясно всё… Не отрицаешь — значит, правда. Но и я не намерен отступать. Развода не будет. Учти это, — Марк всё-таки приблизился. Обхватил мой подбородок, заставляя посмотреть на него: — Продолжишь изводиться прошлым — просветление в будущем не наступит. Никогда… Это совет и почва для размышлений.

***

Полдня из головы не выходил разговор с «не-мужем»… Особенно фраза: «история ещё не окончена…», которая прозвучала утвердительно, нежели вопросительно. Или даже как пророчество? — причём со зловещим подтекстом, не обещающим ничего хорошего. Хотя есть бесспорная истина в этих словах: так продолжаться дальше не может — пока не отпущу прошлое навсегда, закрыв туда условную дверь безвозвратно, не получится нормально жить. Ради своих мальчиков должна всё изменить, переломить ситуацию в корне.

«Счастливая мама — счастливые дети!» — пока я только мучаюсь, и они чувствуют мою нервозность. Разрываюсь на части от неопределённости и неизвестности…

Ну а Марк… Специально давит на больное, причиняя ещё больше страданий. Запугивает намеренно, чтобы боялась одного лишь упоминания о Саиде и повторения случившихся со мной событий, но уже в другом качестве, с худшими последствиями… Не нужно быть ясновидящей: несложно догадаться, какое будущее ждёт, если ОН объявится. Во-первых, не простит бегство, ведь, по сути, бросила его — оскорбила и унизила как мужчину, а, во-вторых, заберёт у меня детей и не подпустит к сыновьям (сейчас как никогда понимаю Халиму).

***

Не в состоянии находиться дома в одиночестве, в компании тягостных мыслей, решила пойти в библиотеку. До недавнего времени там работала — единственное, что удалось найти в небольшом городке хоть как-то подходящее моему образованию, да и очередь из желающих в подобные места не стоит — с копеечной-то зарплатой, поэтому меня с радостью приняли. А две недели назад я ушла в декретный отпуск, но иногда прихожу — помогаю разбирать архив, комплектовать книжный фонд в электронном виде. Просто пообщаться с коллегами тоже хочется. Среди женщин предпенсионного и пенсионного возраста, как это ни странно, нашла утешение.

— Дианочка, здравствуй, — Нина Филипповна поднялась из-за стойки библиотекаря, как только я вошла в читательский зал.

Здесь, как обычно, пусто — посетители бывают не часто. В основном школьники наведываются, если на уроки литературы нужно конкретное произведение из списка писателей-классиков. Бумажные книги постепенно теряют свою актуальность, а жаль — есть в печатных изданиях особый шарм, неповторимая атмосфера и уют.

— Здравствуйте, — улыбнулась ей. — Как вы тут?

— Без тебя как без рук, — причитает она, — ну не сильны мы в компьютерах, а департамент культуры наседает — требует от нас полноценную электронную библиотеку. Хоть бы прислали специалиста в помощь. Техникой обеспечили, а что да как — разбирайтесь сами. Такими темпами не скоро закончим.

— Вот для этого я и пришла, всё равно дома скучно без дела сидеть.

— Выручаешь нас… Но поберегла бы себя, девочка, — с материнской заботой сказала Нина Филипповна. Приблизилась ко мне, взяла под локоть и повела к стулу.

— Беременность — не болезнь, — и ещё немаловажный факт: на работе спокойнее.

Вечером «муженёк» опять найдёт, к чему придраться, а если учесть, что сегодня они отмечают очередную «звёздочку» одного из офицеров, то вернётся Марк в нетрезвом состоянии — в эти моменты стараюсь не выходить из своей комнаты, не желая нарваться на конфликт.

— Не болезнь, конечно… Да я так же говорила, когда беременной была, — она усадила меня, подложив под спину небольшую мягкую подушку, — но двойню гораздо тяжелее вынашивать. Вон, какая худющая стала, один живот торчит, черты лица заострились, забрали мальчишки все твои силы — богатырями будут.

«Все в своего отца» — вздохнула. Мысли о Саиде вновь одолевают, не давая покоя. Хотела отвлечься — не получается…

— Диана! — воскликнула Нина Филипповна, потом быстро сбегала к своему столу и вернулась: — Вот, — протянула листок.

— Что это? — смотрю на телефонный номер и ничего не понимаю.

— Звонили из Москвы несколько раз на наш стационарный телефон.

— Из Москвы? — удивилась я. — Кто?

— Ты только не злись… — она замешкалась. Присела напротив меня, виновато взглянув.

— Почему я должна злиться? — ещё больше растерялась.

— Из издательства звонили. Они в восторге от твоей книги. Просят связаться с ними в срочном порядке для обсуждения деталей. Тебя напечатают!

— Ясно… — не разделяю её радости. — Я же поделилась с вами, чтобы вы оценили слог и стиль — так сказать «проба пера».

— Прости… Но после того, как проглотила написанную тобой историю буквально за пару дней, не могла поступить иначе — отправила рукопись на электронную почту издательства. Сюжет потрясающий, невозможно оторваться, я слезами обливалась, пока читала, прям просится фраза: «основано на реальных событиях».

«Потому что это правда, потому что все чувства и эмоции настоящие» — произошедшее со мной изложила в виде книги, желая избавиться от болезненных воспоминаний (хотя это не помогло). Заменила настоящие имена на вымышленные, а также место основных действий указала другое.

— Если согласишься, можешь состояться как писатель, — добавила Нина Филипповна. — А главное: в издательстве уже сейчас хотят продолжение истории, ведь финал остался открытым — многим читателям будет интересно, как сложилась судьба твоих героев. Не знаю, что ты думаешь по этому поводу, лично я вижу их вместе — счастливых и бесконечно любящих друг друга.

— Продолжения не будет… не будет… — меня напугали её слова, когда представила на доли секунд, как снова окажусь в замке Саида. Он же превратит мою жизнь в ад… Кроме ненависти, вряд ли что-то ещё осталось в его душе…

Глава 3


В издательство я так и не перезвонила. Не решилась…

Или требуется больше времени, чтоб «созреть»? Пока не знаю, нужно ли мне это: связывать свою жизнь с писательством и в мыслях не было. Наверное, сомнения преследуют любого автора вне зависимости от опыта, а новичка в этом деле — тем более.

Есть опасения, что мою историю неправильно воспримут: кто-то как красивую восточную сказку, насмотревшись фильмов про султанов и гаремы, «попасть в плен к незнакомцу — это так романтично!» — восхитятся они; «какая героиня редкостная дура, мужик готов был весь мир кинуть к ногам любимой женщины, могла жить как королева, а она предпочла свободу» — скажут другие.

Но если бы всё было так просто… Едва ли хоть у кого-то возникнет ощущение реальности описанных событий, что заставит задуматься и сделать соответствующие выводы. Единственный смысл, который вложен в сюжет — не повторять чужих ошибок. И это касается всего, у правды, как известно, две стороны…

Книга для меня была способом выплеснуть наружу накопившиеся эмоции, чувства и боль, по принципу — «бумага всё стерпит», то, в чём никогда не признаюсь открыто, не поделюсь ни с кем — всё равно никто не поймёт, даже мама, а вот нарваться на осуждение можно с лёгкостью. Не хочу, чтобы лезли в душу.

Именно тогда, когда поставила финальную точку, осознала, что поступи я иначе, сейчас бы так не страдала, не мучилась бы от ядовитой разъедающей тоски — да, тоски… ведь обратной дороги нет… а если и есть, то только прямиком на дно глубокой пропасти…