От раздавшегося звонка в дверь начинает покалывать все тело: в груди, в коленях, в ступнях. Несмотря на все мои старания, я думала о нем весь день — просто не могла не думать. Вопреки всему, нелогично ждала от него хотя бы СМС. От него и от Маргариты.

За дверью стоит невысокий парень с большим букетом в руках. Цветы очень красивые, их названия я знаю. Я машинально ставлю подпись на бланке, машинально их забираю, машинально захлопываю дверь. Глаза путаются в разноцветных лепестках, зарываются вглубь стеблей, ища самое важное — записку. Мои пальцы дрожат, когда я наконец нахожу ее и разворачиваю.

«С днем рождения, Малыш. Желаю, чтобы это день прошел для тебя прекрасно невзирая ни на что.

P.S. Пусть сегодня и не Новый год, но ты все же загадай желание, и пусть оно обязательно исполнится. Я подожду.

Я опускаюсь на диван и даю волю слезам, а рука сама ищет телефон в слабовольной попытке набрать его номер. У меня бы все равно ничего не получилось — номера Дениса у меня больше нет, как раз на такой случай. Я засыпаю с букетом на подушке, со слезами, с мыслями о нем и о том, что впервые за все время, сколько я себя помню, Маргарита меня не поздравила.

*****

— С днем рождения, родная. Как хорошо, что ты приехала, — улыбается мама, запуская меня в дом. По привычке поправляет мне волосы и кивает на пакет в моей руке: — Торт «Прага»?

— Решила не изменять традиции.

Как и в любой воскресный визит к родителям, в воздухе витают уютные ароматы коронных маминых блюд, от которых внутри всегда становилось теплее. Сейчас все ощущается по-другому — я больше не чувствую себя спокойно и расслабленно. Чувство вины по-прежнему меня преследует, даже несмотря на то, что с Денисом я рассталась, а никто их домашних не сказал ни одного обвинительного слова. Скорее всего причина в том, что Маргариты здесь по-прежнему нет.

— Вадим, Данил, к столу, — выкрикивает с кухни мама, пока я сервирую стол. Вера в чудеса во мне неискоренима, поэтому я ставлю пятую тарелку.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍


— Это от нас с папой, чтобы учеба давалась тебе еще легче, — мама с улыбкой вручает мне пакет с логотипом электронного супермаркета, в котором лежит макбук.

Я по очереди обнимаю родителей и благодарю. Следующим подходит Данил, неловко треплет меня по голове и вручает конверт с сертификатом в отдел товаров для творчества. Повисает пауза, и почему-то в этот момент мне кажется, что мы все подумали об одном и том же. Ну или же за меня вновь говорит чувство вины.

— Садимся, — командует мама. — Я сейчас рулетики с баклажанами вынесу. Новый грузинский рецепт.

Я машинально прослеживаю, как она идет на кухню, и улавливаю движение за окном. Сердце начинает биться быстрее, пальцы вонзаются в стул. Из своей всегда идеально чистой красной машины выходит Маргарита.

— Дочь, вина будешь? — окликает папа.

— Пап, там Марго приехала, — мне приходится повторить эти слова дважды, потому что первая попытка оказывается провальной.

Из прихожей доносится звук открывающейся двери, папа идет встречать сестру, вслед за ним, поставив блюдо с баклажанами на стол, срывается мама. Данил не встает — разговаривает по телефону. Я тоже остаюсь сидеть на месте и с колотящимся сердцем разглядывать пустую тарелку на противоположном краю стола, которой, кажется, все же суждено быть использованной. Сестра все таки пришла.

— Садись давай, — ласково напевает мама и, положив руки сестре на плечи, подталкивает к столу, словно боясь, что она может передумать. Я не могу не улыбнуться той радости, которой сияет ее лицо. Теперь я отчетливо вижу, как сильно она на самом деле переживает. — Я сейчас тебе утку положу.

Марго выглядит замечательно, как и всегда, разве что лицо немного осунулось. Она гладит по руке папу, салютует Данилу пальцами в его же манере, мне достается ничего не выражающий взгляд. Сейчас мне достаточно и его.

Я намеренно не пытаюсь участвовать в беседе за столом, чтобы не спугнуть завязавшийся разговор между мамой и сестрой. Отчаянно хочу, чтобы Маргарита чувствовала себя комфортно, и поняла, что она может приезжать к родителям, даже когда я нахожусь здесь. Что в этом доме по-прежнему есть место для нас двоих.

Когда застолье начинает подходить к концу, я первой поднимаюсь, чтоб отнести посуду и загрузить ее в посудомойку. Из гостиной раздается смех папы над очередной шуткой Марго, и я чувствую, как тяжесть вины, сдавившая грудь, понемногу начинает меня отпускать. Она вытесняется надеждой.

Мне удается до отказа наполнить посудомойку, когда из-за спины раздаются шаги. Еще до того, как обернуться, я знаю, что это сестра.

Мы на долю секунды встречаемся глазами, после чего Марго ставит на столешницы поднос с фужерами вина. Да, мне не показалось — она немного похудела.

— Мама рассказала мне про тебя и Дениса, — ее голос звучит безэмоционально и сухо. — Не думай, что после этого я поглажу тебя по голове и скажу: не дури, будьте счастливы. И не пытайся выставить себя жертвой. Это твое решение.

— Я ничего этого не жду. Это действительно мое решение.

— И я приехала не на твой день рождения, а к своим родителям.

Я киваю.

— Неважно. Главное, что ты здесь.

Марго уезжает через два часа, потому что ранним утром вылетает в Брюссель. Из окон своей спальни на втором этаже я наблюдаю, как за ней закрываются ворота, после чего забираюсь в кровать.

— Мариш, не отвлекаю? — раздается из приоткрывшейся двери голос мамы.

— Нет, заходи.

Мама опускается на кровать рядом со мной, разглядывает лицо, убирает за ухо прядь.

— Как ты сейчас, Мариш? Я имею в виду после… расставания?

Я опускаю глаза в покрывало, потому что забота в ее взгляде грозит мне новыми слезами.

— Я в порядке. Не очень, вернее, но думаю, со временем будет лучше.

— Маргарита подарок тебе оставила. Потом посмотришь.

Подарок. Я всхлипываю и закрываю лицо руками. Маргарита всегда была сильнее и благороднее меня. Даже сейчас, после всего, что я сделала.

— Мариш, ну не плачь, — мама обнимает меня, бережно похлопывая по спине. — Маргарита любит тебя. Может быть, правда, все к лучшему? Первая любовь она всегда очень яркая, но она, увы, редко бывает навсегда.

«А если навсегда?» — шепчет внутренний голос. Но маме этого вслух сказать не могу.


50

Денис

— Денис Андреевич, Вам Смолин звонит.

— Скажи, что я ему позже наберу.

Я сбрасываю вызов и, откинувшись в кресло, закрываю глаза. В последнее время делаю это часто, чтобы дать себе мыслям передохнуть. Вот так живешь тридцать шесть лет, мнишь себя аксакалом: все-то ты повидал, все знаешь, ни чем тебя не удивить, а потом за подобное самодовольство жизнь тебя сурово наказывает — дескать, и не таких умников встречали. Потому что сейчас я, умудренный опытом умник, сижу в своем любимом кресле, в котором мне годами было предельно комфортно, и ни хрена не понимаю, как быть. Вернее, «как быть» я понимаю — так же как и раньше. Жил ведь, сутками торчал на работе, осваивал новые проекты и был всем доволен. Моя проблема заключается в том, что «как раньше» меня больше не устраивает, а все то, что я считал главной составляющей своей жизни, перестало казаться такой казаться. Черт знает, как это называется: переоценка ценностей, сдвиг в мозгах, перезагрузка… Просто все как-то резко обесценилось. На бизнес-поприще я по-прежнему продолжаю побеждать, но этот вкус победы приелся до оскомины, возможно, с пришедшим осознанием того, что мне хочется с кем-то его разделить. Не с кем-то конечно, а именно с ней. У меня была масса возможностей делить свои завоевания с Ритой, просто не так хотелось. А с Машей хочется и очень. Не в привычном смысле, конечно — у меня совсем нет потребности, чтобы моя женщина вникала в мои дела. Для этого Маша слишком из другой материи соткана: я полипропилен, она тонкий шелк. Достаточно было бы сказать, что у нас есть повод отпраздновать: сходить куда-то вместе, слетать на выходные в ту же Москву или в Ниццу.

Сейчас я вдруг начинаю отчетливо видеть, что все, что я имею — какое-то сырое и недоработанное. Думаешь, что у тебя на стене висит картина, а приглядываешься — рамка без постера. И так во всем: квартира в элитной доме, но пустая; обед — это не обед, а бизнес-ланч; люди вокруг — не семья, а деловые партнеры; друзья… К счастью, друзья есть, но жизнь у них у каждого своя.

Все это я стал замечать именно с ней, а точнее в ее отсутствие. Очевидно, все, и правда, познается в сравнении, и суждено мне было об этом узнать в зрелом возрасте, когда каждая травма заживает куда хуже. Возможно, случись это чуть раньше, переживать было бы немного проще.

Я открываю глаза, тру виски и снова беру в руки телефон. Скажи мне кто-то еще полгода назад, что меня так шарахнет, ни за что поверил. Это же я, Немцов Денис Андреевич, заведующий инвестициями. У меня все четко, логично, мысли и планы расфасованы по пронумерованным контейнерам.

— Я заказал букет у вас с сайта. Нужна записка. «Жду». Да, вы все правильно поняли. Одно слово. Спасибо.

Нет больше ни четкости, ни логики. Потому что это третий по счету букет, который я отправляю для Маши, и все это мог вполне перепоручить своей секретарше — справилась бы не хуже. Но я делаю сам и планирую делать это сам и дальше. Пустая квартира, бизнес-ланчи… Хочется в жизни чего-то настоящего.

Говорят, чтобы принять неизбежное, нужно пройти все стадии: отрицание, гнев, торги, депрессию, и только потом перейти на желанный этап принятия. Последний раз я прикасался к Маше больше месяца назад, во дворе ее дома — для циника вроде меня, прошло достаточно времени, по крайней мере, для того, чтобы начать гневаться. Но гневаться у меня не получается, как я не старался. Наверное, это и есть еще одна сторона любви — когда принимаешь в ней все. В день, когда я ее увидел, она сразила меня своей непохожестью на всех женщин, которых я знал, и пусть ее решение никогда не смогло бы стать моим, я не нахожу в себе злости, чтобы его осуждать. Просто она другая, не я. Слишком совестливая, слишком привязанная к родным, слишком идеалистка. Нельзя любить человека и требовать, чтобы он был для тебя удобным.