— Марк сделал мне предложение, — тихо говорю я, и сама сжимаюсь от этой лжи. Доктор, видимо, воспринимает это, как смущение. Она уводит взгляд и быстро что-то пишет в тетрадь.

— Вика, сейчас будет трудный вопрос.

Я нервно сглатываю. Наверняка, спросит о личной жизни или что-то подобное. Что тут трудного? Если первая ложь прошла, пройдет и вторая.

— Давайте, — уже бодрее отвечаю я.

Ребра, не переставая, ноют. Малейшее движение и меня пронизывает невидимой стрелой боли. Что-то я нарушила, когда прыгнула на лестнице. Вот дура! Не хватает еще самой же затянуть выздоровление.

— Куда вы ехали, перед тем как случилась авария?

Задерживаю дыхание.

Кто-то кричит над ухом, чья-то рука скользит по лицу и разрезает мою щеку кольцом. Я падаю. Сверху сыплются сумки, пакеты, ошметки разноцветных тканей, пропитанных кровью, обломки синих сидений. Один из них врезается в ребро, и я затихаю.

— Тяжелые воспоминания, но придется, — мягко говорит Вера Васильевна.

Смотрю на нее стеклянными глазами и чувствую, как по щеке катятся слезы.

— Разве это поможет тем, кто погиб? — зло выдавливаю я.

— Поможет разобраться в причинах.

— Каких причинах? Я при чем?! — вскрикиваю, и тут же забиваюсь в угол дивана от ее гневного взгляда.

— Может и не при чем, но ответить нужно.

— Кому?

— Тебе, прежде всего, — уже ласковей отвечает она.

Щупаю рукой обсохшие губы. Жутко хочется пить.

Женщина встает и бесшумной походкой подходит ближе. Садится рядом, прикладывая руку мне на плечо.

Я чуть отстраняюсь: не люблю прикосновения чужих людей.

— Ты рада, что Марк выжил?

Меня это задевает. Я максимально отодвигаюсь.

— Что вы говорите? Конечно!

И здесь меня скручивает от ослепительной боли. Я сжимаю беспомощно живот, но это не помогает. Из глотки вырывается стон.

— Вика? — Вера Васильевна склоняется и смотрит на меня. Свет больно режет сетчатку. Женщина отодвигает мою руку, и я вижу, как яркое алое пятно расплывается по футболке.


Глава 3. Кто ты?

В каморке полумрак. Приоткрываю тяжелые веки и вижу обеспокоенное лицо Марины, а поодаль — Бенедикта Егоровича. Они говорят приглушенно, почти шепотом. Я не могу разобрать смысл.

— Давай, и начнем…

— Хорошо, — отвечает девушка и прокалывает мне кожу на внутренней стороне локтя, после чего я медленно уплываю в морок сна.

С глубоким вдохом выскакиваю из объятий Морфея. Будоражит назойливое ощущение, будто на меня смотрят.

Не моя палата — совсем другая. Широкая и чистая. Отмечаю красивый узор на паркете и персиковые шторы с ламбрекенами. Освещение в комнате от небольшого бра на противоположной стене.

— Вика… — кто-то шепчет в стороне. Нервно вздрагиваю и поворачиваю голову.

На меня смотрит синеглазый черноволосый мужчина. Ковыряюсь в памяти кто это может быть, и меня, словно кнутом, встегивает воспоминание — Марк.

Он какой-то другой, не такой как тот. Совсем другой, будто обновленный.

Сколько я пролежала в отключке? Почему нахожусь здесь?

Кровати стоят рядом. Нас разделяет провал шириной в локоть. Лицо мужа сухопарое и светлое: никаких бинтов и пластырей, ни одной гематомы. Несколько ссадин и царапин на подбородке и три скобы возле нижней губы.

— Сможешь подойти? — шепчет он. Голос кажется немного охрипшим.

Я замираю. Натягиваю повыше одеяло. По ощущениям я в тонкой ночной сорочке, считай, почти голая. Что я здесь делаю?! Где моя норка?

Марк ждет.

В больнице тишина. Закрытые шторы и светильник говорят о том, что сейчас либо поздний вечер, либо ночь.

— Медная моя, иди ко мне, — настаивает мужчина.

От его слов сковывает сильней. Надо отсюда как-то выбраться, и желательно — без шума.

Я не смотрю ему в глаза. Вцепившись онемевшими пальцами в края одеяла, направляюсь к двери. Посередине комнаты запутываюсь в ткани.

— Вика? Что случилось? Куда ты? — бормочет Марк вслед.

Не буду отвечать. Не буду!

Скрипит кровать: Марк приподнимается. Слышу его шумное дыхание.

Дверь распахивается, и вперед выступает Лиза.

— О, рыжая проснулась! — она сгребает меня своими лапищами и разворачивает назад. Я чуть ли не волочусь по полу. — Тебе что, приспичило?

Киваю, еще киваю и еще, чтобы понятней было. Это невозможно! Поселили меня с чужим мужиком! Как я должна на это реагировать?

— У вас тут все удобства в палате. В коридор можно не бегать, — девушка выталкивает меня в середину комнаты.

— Я не могу здесь лежать!

— Почему это? — удивляется медсестра. Ее длинные ресницы пляшут, как веера.

— Не могу, — выдавливаю, понимая, что если скажу, что не помню — полечу сразу в отделение совсем по другому адресу. Что мне стоит помолчать?

Оборачиваюсь и смотрю на Марка: он следит за мной приторным взглядом, таким ласковым и нежным… аж тошно. Другая мечтала бы об этом, а я горю. Не хочу! Верните мою жизнь!

— Здесь матрац жесткий. Я не могу спать, ребра ломит, — мелю все подряд. — Можно мне назад, в ту палату?

— Двинулась? Это подсобка была, — Лиза скидывает с меня одеяло и толкает в сторону душевой. Я прикрываюсь руками: ночнушка слишком прозрачная.

Марк, глаза его синие, вылупился и смотрит, как зачарованный.

— Давай бегом, пока я добрая, — смеется медсестра. — Когда выйдешь, поможешь мужу. Я думаю, что вы тут сами разберетесь. Все, спокойных вам снов, счастливчики, и не буяньте! — она грозит пальцем и, кокетливо виляя задом, исчезает за дверью.

Я застываю. Марк довольно улыбается и манит рукой.

— Вика, ну, что ты как не своя? Иди ко мне!

Отступаю машинально.

— Я…

— Ну, хватит! Я знаю, что ты в шоке, но уже все хорошо. Иди сюда, медная, — он тяжело приподнимается и скидывает ноги с кровати. Он же после операции!

— Как-то быстро ты оправился, — бормочу, отступая. Спина упирается в холодную стену.

Марк едва заметно стреляет взглядом. Затем выдыхает и, все же, встает.

— Да ничего серьезного. Пару ребер сложили и зашили порез на плече.

Только сейчас замечаю похожую перемотку, как у меня, под его футболкой. Она слегка выпирает через трикотаж, бинты захватывают большую часть левого плеча.

Задерживаю дыхание. Он чужой мужчина. Я его не знаю, знать не хочу, и не желаю, чтобы он подходил.

— Вик, что с тобой не так? Ты, словно, сама не своя, — Марк добирается до меня короткими шагами и уже протягивает руку, чтобы коснуться лица, но я подныриваю и отскакиваю в сторону. — Вика?! — мужчина вскидывает руки от возмущения.

— Я не могу, — бормочу и пячусь по стенке, пока не натыкаюсь головой в лампочку.

— Да что не так?! — удивляется он. Его обгорелые брови сходятся на переносице.

— Марина сказала, что тебя по кусочкам собирали. Вчера с операции, а сегодня уже на ногах?

— Медсестра, что ли? Та они тут те еще сплетницы. Что ты, как маленькая? Иди сюда, говорю! Не заставляй за тобой бегать по палате, у меня так швы разойдутся. Точно, как твои, глупая, — Марк ступает еще ближе, и мне уже некуда уходить. Только в коридор.

Вблизи у «мужа» пронзительные глаза. Они мне нравятся, но я его боюсь. Какое-то странное чувство, выплывающее из глубины подсознания. Это не объяснить.

Задерживаю дыхание. Мне нужно что-то придумать, чтобы не выдать себя. А сердце колотится так, что я уже ничего не соображаю. Притвориться, что мне плохо? И опять уколы? Не пойдет.

Марк ступает тяжело. Босые ноги касаются моих холодных пальцев, и я уже не могу двинуться с места. Он нависает надо мной — я врастаю в пол. Вот пристал! Что он хочет?

— Дорогой, — начинаю я, а от напускной фальши начинает мутить. — Мне нужно…

— Что?

— Ну… — киваю в сторону душа.

— Поцелуй быстро мужа и иди купайся, а то приходится за тобой бегать чуть не по всей больнице. Мне это напомнило наше первое свидание, — Марк внезапно оказывается слишком близко. Я слышу его сердцебиение и тонкий терпкий запах. Он блаженно лыбится.

Сглатываю. Я не помню, не помню, ни хрена, не помню! Это бесит. И чужой мужик тянется меня поцеловать. Кричать? Капец! Это тупик. И почему я не сказала, что потеряла память? Может все же было бы легче?

Теплые руки обнимают мои щеки. Марк проводит пальцем по обгорелой брови: невесомо, нежно, но меня ломает от этих прикосновений. Это почти тоже самое, что лечь в постель с первым встречным. Невероятно!

— Милая, ты как загнанная лань. Что-то не так? Дрожишь. Ты что боишься меня? — Марк прищуривается и долго осматривает мое лицо.

Я слышу собственное хриплое дыхание и не чувствую ног. Замечаю блики в его зрачках, небесно-голубые кристаллики покрываются тонкой поволокой инея. Закрученные местами редкие ресницы дрожат.

Мужчина придавливает меня к стене. Чувствую его силу и мощь. Что же будет, когда он выздоровеет?

— Ма… — но он затыкает мне рот поцелуем. Сначала проникает настойчиво, жгуче, до боли, а затем чуть замедляется и словно ждет ответной ласки. А фиг! Сжимаю губы до предела. Дерзкая рука соскальзывает на мою шею и движется вниз. Ну, уж нет! Кусаю его.

— Вика!

Я делаю виноватое лицо и, пока он не опомнился, убегаю в душ. Чувствую, как сперто дыхание, и под ребром все так же мешается камень.

— Прости… — хочется сказать «те», но я вовремя останавливаюсь, — я случайно! — кричу из кабинки.

Долго стою неподвижно, прислушиваясь к шороху в комнате. Тихо. Блин! У него и так на губе швы. Жалею его? А вдруг он и в самом деле мой муж? Как это? То есть то, что я помню свою жизнь по минутам, особенно последние пару лет, не считается? Ладно бы вышибло совсем, но ведь помню же кто я, что делала и как жила. И, тем более, с кем! Я все помню!